De manos corazón.

Sentir las manos, frías en mis ojos,
dolientes por dentro.
Cerradas de antojos y
húmedas de celos.
Paulatinamente austeras,
rápidamente concupiscibles.
Denegadas en el Olimpo y
sorteadas por Hades de contrabando
que viven en barrios obreros.
Tercas para los necios,
medicina para los bohemios.

Hasta que sangren,
se agrieten y perezcan.
Hasta que conquisten cada hoja y su revés y 
conviertan la sal en vino,
y no les queden más sinos que tejer. 
Que no trabaje el destino,
ni nuestras ganas de querer.
Que se jodan las esquinas,
que se enfrenten las rutinas,
que nos queme el viento el corazón.

Hasta que grite, 
se deforme y muera.
Hasta que se vacíe de estrellas y
pase de lo eterno a lo aborrecido,
y no tenga más camino que 
el de cambiar el sentido de las hojas de revista.
Que se jodan los finales,
que se sequen las retinas,
que no nos quede otro discurso mas que
el que nos expía.