LXIII

"Allegro, ma non troppo"

 

Despacio. Como pinceladas de un cuadro impresionista,

como una rozadura que termina siendo parte de la piel,

como el tiempo que se tarda en ser persona.

 

Rápido, pero no mucho. Como los movimientos pausados

que hacen que salten chispas de algo invisible,

como se consume una cerilla dentro de la boca,

como se van atrofiando mis manos,

como un ritmo de doce por ocho dentro de un blues.

 

Algo intermedio en el extremo inacabado.

Intangible y dador de gas.

Escondido entre las líneas de pupilas dilatadas

y pétalos de aire.

Saboteador de esquemas asumidos

tras milenios de acero en la garganta.

Y alquitran en los pies.

Y paseos de tres minutos. Y carreras de por vida.

 

( 18.2.11)