Gris plata.

Cuantas voces sin nombre se aglutinan en

cúmulos y nimbos y esbirros

y se desasosiegan de destierro a ciudades plagadas

de animales jactanciosos de su capacidad de hablar,

sin argumentos, de todo lo que esta perfectamente perfilado.

Cuantas tareas permanecerán en el olvido de

quien se las encontró hechas y,

por temor a la tierra, las cargarán a sus espaldas

con cintas colmadas de medallas 

color rojo y violeta.

El alquitrán desparramado por el 

verde reluciente de las ideas,

crea estrellas deformes que sólo ven de día lo que

el resto de cuerpos inertes imaginan en sus sillones de esparto.

Sin sangre y sin canciones se traspapelan los mandatos, irónicos,

convertidos a cualquier religión que grita, enfática,

por un poco más de infidelidad.

 

15.4.11