Ocho.

Encapotados, pasean su pena los recuerdos

acordados como pilares para los restos.

Y entre lamento y lamento,

flotan bailes estivales de

complicidad cósmica.

Los años corren para atrás en sus mejillas

mientras las mías, aprenden a fuerza de supervivencia

a ser imagen de su legado,

fielmente asentado,

por haber sido un humano de los que

ya casi no quedan.

Como esas Olivettis verde aceituna que,

por cada seis letras pulsadas,

gritan su nombre cien veces

antes de haber podido recoger tinta suficiente

para enviarle los versos de una ausencia amarrada.

Con luz blanca hablan sus costumbres.

Y los perros callejeros duermen,

cantándole a la luna una copla de pie quebrado

que ni los caballos que le llevaron

son capaces de olvidar.

6.4.11

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