XLIX

Un frenesí atravesado 

por pastas blandas

y café requemado.

Reflejo de sucesos en una pared convexa

sobrellevada a lo alto por la espalda agrietada

de los que huyeron dejando piedras en el suelo 

que hoy yacen tras el cemento de generaciones apagadas

por el miedo como único argumento.

Solsticios de primavera en las venas de unos cuantos

que aun gritan, y se agitan, entre gomina y puntos de tránsito.

 

Puertas correderas para el alma.

Un gesto cansado en el pálpito urgente de no creer a la gente

cuando dicen que te entienden,

y que si te sigues mordiendo, te harás daño.

 

La sangre, agolpada, en heridas adyacentes

de relaciones urgentes

y palabras de contrabando.

 

(4.2.11)