Eterno retorno de lo acabado (a medias)

El peso del universo se traspone ante la idea de

perpetuar las metas por encima de los ríos de lava que 

haya que pisar.

Intenta con premeditación volcarse en mi espalda,

y mis gritos despiertan a los centros apagados de la tierra.

Los cielos observan la caída de los viejos estereotipos 

y manipulan los nuevos para ponerlos a sus pies.

Se hacen contaminación acelerada en las pasiones,

se sienten indestructibles por culpa de palabras ciegas

que sólo buscan un pastor que las alimente.

Y así llega la noche sin notarlo.

El revuelo de las piedras empieza a arder.

Forman los restos de las sombras un motín 

para llamar la atención de los naranjos

aburridos de dar infancia,

pactan una relación formal de odio con los tactos suaves.

 

Muerdo las pestañas de los días escarmentados,

beso con ansia la lluvia que viene a hacer latente la confusión,

embalsamo unos cuantos de segundos antes de que llegue mi hora,

y me tropiezo con nuevos reflejos que bailan sin necesidad de ritmos sacros.

Llega el día otra vez.

 

 

13.11.11