Más cortes de papel.

El color de mis mejillas confunde al resto de mi cuerpo

y se intenta quitar de en medio.

Los párpados están hundidos en una solución inexistente,

se asemeja a una catástrofe, se ríe de las demás. 

Cada estructura diferente trata de convencer al resto de que

por ellas se producirá el cambio. Todas mienten. 

Hay un vacío legal entre lo que buscaron y lo que tienen.

 

Gana una capa fría, siempre alerta, en los huesos.

Demasiadas excusas para vivir de lo perdido.

Mi intestino sueña con piedras de mil quilates, 

con besos de verdugo que le hagan enloquecer,

con arterias colapsadas tras una sola noche,

con ácido para cubrir las heridas,

con una mano desnuda que los sostenga.

 

Astucia para ordenar los recuerdos,

sangre vulcanizada para perpetuar el pelo alrededor de la cara.

Ni un más, ni un menos,

sólo una ecuación que no quiere enseñar su punto clave para que

jamás pueda ser resuelta por alguien

que no pueda ver más allá de una compleja armadura cortada por el papel.

 

 

20.10.11