Conformismo.

El tirante paso cosido de una manada de bípedos

en mitad de la selva asfaltada.

La calma sin tormentos

y las tomentas lentas elevadas al estatus de desgracia.

Muertos sobre el suelo.

Soledad que se mastica eterna con cada conversación vacía de argumentos.

El estallido de una conciencia atada 

entre el sol que quema hasta en invierno y

trajes costumbristas como única razón 

para amenizar la rutina del desencuentro.

Caballos y lagartos sin ciudad,

ni tiempo,

ni versos que los invoquen,

ni ganas de hacerlo.

Y en el frente, el mismo paisaje para todos los sentimientos.

La soga se ha quedado sin esperanzas de

cuellos esbeltos rodeados de ideales que se esfuercen por ser credo.

 

7.5.11